La adolescente que escribió ''Bitácora de un viaje'' y que supo comprender, con una exquisita lucidez emocional, que huir no era la manera, volvió a huir. Esta vez más lejos. Esta vez más tiempo. Volvió la mujer que soy ahora. Una que había perdido por completo su capacidad de sentir y de escribir, que en mi vida son sinónimos. Esta Bitácora no es poética, ni metafórica: son retazos de dolor. Son clavos que me obstruían el pecho. Necesitaba expurgarlo. Y lo hice en un espacio en el que no encontré literatura, sino verdades que necesitaba decirme. Son las verdades que tenía a dos días de volver a mi ciudad natal. No son las verdades que tengo ahora. Pero eso no las hace menos cierta.

Mis Bitácoras son momentos de mi vida. Son fotos que tomo para luego, cuando el tiempo pasa, volver atrás, observarlas, y poder ver cómo estaba mi cielo. Bitácora de un regreso narra desde la mente racional, rígida y fría, por qué me fui y por qué volví. Es un relato carente de emociones. Casi como si estuviera describiendo la vida de otra persona a la que no conozco ni le tengo aprecio. Es un relato que bien podría haber funcionado en tercera persona. Pero me apoderé de la primera porque sabía lo que quería reencontrar: a mi corazón.

Necesitaba sufrir un viaje que fue infernal para quitarle su condimento traumático. Necesitaba llorar todo lo no llorado. Necesitaba decir: qué injusto y qué triste que todo esto me haya pasado a mí.

Pero antes, necesitaba ponerle palabras. Las que fuera que encontrara. Porque si no le ponés palabras a un trauma, ¿cómo comenzás a desentrañarlo?, ¿cómo lo superás?

Estas fueron las palabras que encontré. Mi corazón seguía entumecido. Pero tenía un deseo inmenso de recuperarme. Y comencé por poner sobre la mesa una verdad indecorosa e indeseada: pero real. Como todas las verdades. Y esa verdad era que cuando uno quiere ser otra persona, corre un tremendo riesgo:

lograrlo.